Пришёл я в знаний храм,
не   волоокий,
найти историй дюжин эдак пять,
когда не классицизм и не барокко
в архитектуре стали расцветать,

когда уж триста лет, как Агильоном, 
в Антверпене
для церкви создана,
за неспокойным лицевым фронтоном,
за нишей хора – башня, как весна.

Читаю :…герцог Альба ранним утром
даёт приказ – обстреливать собор.
Испанцы – полчищами каракуртов –
на стенах крепостных…
                                       Спасай добро!
Аль уворуй чужое,
                                сыр  и  мясо,
не  то  придётся – пепел  и  золу…
А, кем бы был мой предок
                                              или  сам  я
в  то  утро?
                     А  соседка  по  столу?

Она читает сказочного Фета,
зачем ей Фет?
                         Она – сама собой –
как музыка таинственна…
                                            Одета
скромнее,
                  но  свободнее  свобод,
и даже тех, которых  дуры-мамы
рожали для триумфов,
                                        для костров:
малиновая кофточка – как пламя,
а лента в волосах – алей, чем кровь.

Меня уже не Фландрия волнует,
не герцог Альба,
                             даже не собор…
«Как вас зовут?» – я слышу, словно гунны,
и, как фламандский пьяница и вор. 
– Я.., я   не  знаю.
                            – Разве так бывает?
Меня зовите просто: Джамиля.
                           – Вы – будто Жанна д’Арк.
– Но я – живая !
И я влюбилась в сказки февраля…
Но на сегодня – хватит.
                                          До рассвета
всю  ночь  мне  снился  Шéкспир  Уильям.
Вы остаётесь?
                         – Только с вами.
                                                     – Вместо
всей Фландрии?
                             – Я вам её отдам! –

На улице – изменчивы,
бесценны,
                   снежинок  танго
или  пасадобль,
и  запах  обнажённее  сирени,
и – до  головокруженья – молодой.

3 - 4  февраля  2018  г.