Я  рождён  был  поэтом!
Я  поэтом  умру
не  обыденным  летом,
а  в  лихую  пору.

Будут  пули,  снаряды,
словно  чудища  вой,
и  любви  серенады
над  моей  головой.

Моря  зыбь  или  волны
тоже  будут,  любя,
и  симфонией  полон
лунный  свет, зыбь  дробя,

и – предгорья  Кавказа,
ожиданье  грозы,
что  смывает заразу
с  виноградной  лозы,

леденящие  страхи,
хворь  с  трудяги-души
и  ненужные  ахи…
Если  жив – напиши
не  про  то, что  под  илом,
хоть  когда-то  цвело,
не  про  то, что  пусть  мило,
а  про  то, что  зажгло!

Смерть  не  мята, но  клята,
убивая, гостит…
Умирая,  как  клятву,
подарю  ей  в  горсти
свой  огонь, что  не  гаснет,
всё,  что  надо, творит!
Для  огня – смерти  кастинг?
Смерть – как  хворост – сгорит!

29 - 30  ноября  2017  г.