Сижу на телеграфе генацвале,
старинный зал, почти что рококо,
часы не время – судьбы здесь считали,
белы, как разливное молоко,

белы, как небо Питера,
как   вата,
в  вечерний  час, чуть около пяти,
не стрелки дёрнулись –
пошли сжигать солдаты
под аркой штаба листья…
Полетим
над городом, окутанные дымом,
вот  Невский,
– весь в витринах! –
красота!
Но всё-таки: Санкт-Петербург – без грима,
судьба – давно не с чистого листа.

Жив  ангел  Александровской колонны!
Не чуточку нахохлился…
Что ждёт?
Когда уснут треклятые вороны
и кровушку он ангельски попьёт?
Попьёт как в том Кровавом воскресенье,
не вышибло ведь память, воспаря…
Эх, ангел, вновь в России не поленья
уверовали в боженьку-царя.

И ты опять – не только на колонне,
во весь свой рост,
с крестом,
– не втихаря! –
благословляешь – словно бы для трона ,
эх, лучше улетел бы за моря,
куда-нибудь в Сидней
аль в Акапулько
где в океан влюбляется заря,
где не бывает никогда сосулек,
и нет там никогда нетопыря!

9   января   2018  г.