Он идёт не по Потсдаму,
там живут пока без забот,
он  идёт  не  к  шлюхе,
не  к  храму,
он – к  родному дому идёт!

Позади – Сталинграда бойня,
переправы, где ж ты, броня?
Он забыл, что такое «больно»,
он – наверно, сам из огня.

Он идёт, но родного дома
нет уже на родной земле,
только-только воронов гомон
гимн поёт проклятой золе.

Расстоянья чуть-чуть осталось:
перекрёсток, и до ворот–
метров сто…
Какая-то малость!
На душе – как Солнца восход,
и рассвет такой, как и в детстве:
очень сказочен и удал,
словно снова не будет бедствий,
где б ты не был,
чтоб не сказал.

Нет ведь в бедах смысла и толка,
а раз нет – чего горевать:
в детстве небо – словно из шёлка –
над тобой, о, Родина-мать!

Да и в юности очень нежно,
и как будто всегда без дна,
небо,
хоть жизнь и небрежна,
хоть бывает горька она.

Дом родной
и сад весь в жасмине –
было что всегда вспоминать,
а за садом – путь
длинный, длинный,
паровозов резвая рать,

рати бег – от света  и  к  свету
не война, а  с  прошлым борьба,
если бы тем брызнувшим летом,
нет, не так вершилась судьба.

Но судьба каждый миг вершится…
Перекрёсток... 
Сестра идёт!
Заворожен судеб страницей
снова в шёлке небесный свод!

Аж два года война лютует,
были дни: рыдала сестра,
всё вокруг рождало тоску ведь,
даже майские вечера.

Всё же жизнь посильнее смерти:
вот  он – брат  и  небо – над  ним…
Пули  били, но  нет  отверстий!
Значит  мы  врага  победим!

Неба  шёлк
и – жданная  встреча,  
жив  отец  и  мама – жива!
Дом  сгорел?
Но  не  онемечен!
Новых  выстроим  дома  два!

7 – 8 сентября 2017 г.